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Uma vez adormeci estendido de bruços num colchão de praia azul-turquesa e quando acordei só havia mar à minha volta. Eu tinha doze anos, lia muito, e orgulhava-me do meu sólido cepticismo religioso. Não achava provável que a Virgem Maria me aparecesse no colchão (até porque o espaço era exíguo) para me ajudar a remar de volta. Acreditava, porém, no poder da imaginação. Fechei os olhos e pensei que se conseguisse imaginar-me a regressar, regressaria. Pus-me então a refazer mentalmente o minucioso desenho da costa: as altas escarpas, o morro que parecia um chapéu, a branca areia resplandecendo sob o sol. Uma hora depois, já a luz se começava a transmudar em lento mel, estava de novo em terra.
Ou não (ocorreu-me isto há pouco, ouvindo a música de Victor Gama) - e se por acaso me entusiasmei demais? E se por acaso, depois de imaginar a linha da costa, continuei a caminhar pela praia, com o colchão à cabeça, não sobre a areia verídica, mas sempre em imaginação, até regressar para junto dos meus pais? Não posso ter imaginado também essa noite, e as restantes, as férias inteiras e a seguir o regresso às aulas? E, finalmente, os anos que se seguiram, com as suas terríveis convulsões, o primeiro beijo, a exaltação do amor, as aulas na faculdade, as viagens, os livros que li e os que escrevi? Talvez eu siga ainda à deriva, estendido de bruços naquele colchão azul-turquesa, sobre um mar ainda mais azul, ainda mais brilhante, sonhando que estou aqui, nesta tarde de sol violento, emerso no ruído que me chega lá debaixo, do trânsito a atropelar-se nervoso na Praça do Quinaxixe.
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O texto que acima transcrevi é um excerto da última crónica de Eduardo Agualusa publicada no passado domingo na Pública. (link para assinantes)
O refúgio espiritual sempre foi o sonho. A viagem que nos leva mais longe sem nos roubar ao espaço que ocupamos nesse momento. É por lá que gostamos de estar. É por lá que nos quedamos, que nos enrolamos em posições fetais por tanto tempo. Qual é a nossa realidade? Que momentos nos são legítimos? Responderemos então a vontades oníricas ou à vida que, fora dele - do sonho - gostaríamos de ter?

A propósito: recomendo o Waking Life

Que corredor é esse? Para onde o leva? Para onde nos leva a nós que caminhamos lado a lado com o velho, noutro corredor, aparados por outras bengalas. Quem nos amparará a queda?

Um velho. Não muito velho, mas velho. Cambaleia entre a bengala e a fachada de pedra do edifício que lhe ampara o equilíbrio precário. A barba de vários dias, o boné e a restante indumentária dão-lhe um ar sujo, abandonado, como o resto de alma que lhe vai caindo do olhar saturado. Descansa a cada dois metros encostando o corpo à parede, depois volta, arrastando os pés. Sozinho no passeio tenta alcançar a padaria, de onde saem e entram pessoas sem darem pela sua presença. Ele olha-as, segue os seus passos, pede-lhes auxilio, não fala. Insiste. Alcança o degrau. Levanta a perna esquerda mas a direita não aguenta. Tenta ao contrário. Levanta a perna direita e com um ligeiro desequilíbrio consegue ultrapassar o obstáculo. Minutos depois volta ao mesmo degrau. Ao descer as forças traem-no e, não fosse a entrar naquele momento um sujeito que lhe deitou a mão, cairia desamparado no chão. Recomposto, agradece levando a mão à cara do desconhecido que afaga duas ou três vezes. Não fala. Encosta-se junto à porta. Talvez não tenha quem lhe faça companhia durante o lanche e resolve tirar do saco de papel o pão que comprara há instantes. Leva-o à boca mesmo assim, simples. Das mãos trémulas escorrega a bengala que lhe cai sobre os pés. Curva-se em seu alcance, mas não consegue e deixa também cair o pão ainda quente. Abre de novo o saco de papel. Está vazio. Olha para o chão, triste, bate com o punho na perna. Não fala. Acena com o dedo indicador para que lhe apanhem do chão o que deixara cair. Assim acontece: alguém passa e recupera-lhe a bengala. Insiste e pede o pão que ampara entre os dois pés. Ainda com a bengala na mão o fugaz ajudante verga-se de novo e levanta do chão o resto de pão mordido que enfia com dois dedos dentro do saco de papel. Devolve-lhe a bengala e segue o seu caminho. Com duas voltas, fecha o saco que guardará para depois e regressa ao corredor definido pela bengala e a fachada de pedra do edifício.