O que quer ser não importa. Interessa o que é. Quem é realmente, como se comporta, como pensa e como se expressa. Não importa a luta que trava todas as manhãs, acaba por se deitar sempre com o mesmo sentimento. O Mundo em cima dele, ele em cima da cama. Derrotado, de olhos abertos para a noite que contorna de sobras as paredes do quarto. Estáticas. As sombras que só ele conhece e só ele vê. As sombras que encerra dentro dele.

As amarras continuam a prendê-lo ao cais, apesar de ao longe o mar sereno. Ancorado na margem, à margem, recusa-se a partir. Um leme sem capitão, um barco sem vela. Um mapa sem partida ou destino. A maré consome-o contra um porto que já não é o dele, já não lhe pertence.

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No dia que antecedeu o dia mais longo do ano agarrei o tempo entre os dedos e deixei-o escoar devagarinho. O sol preparando o verão presenciou todos os momentos até se esconder por detrás da ponte. Foi cúmplice e testemunha de uma descontracção total, da partilha de olhares e de ideias, de uma tranquilidade de espírito que há muito não conseguia. O Douro vertendo-se no Atlântico trazia na brisa o cheiro a maresia para se fundir em sabores de um cálice de porto. Um dia sem dúvidas, sem medos, sem constrangimentos. Um dia livre, leve. Inigualáveis instantes de certezas lacrados ao som da voz que me aquieta.

Estou na faculdade. À hora a que escrevo joga Portugal – México.
O meu departamento tem 4 pisos, não contando com o rés do chão e um piso inferior. Estes 4 pisos têm cada um cerca de vinte gabinetes de professores, muitos deles partilhados por 2 docentes. Levantei-me de propósito e percorri os 4 andares de uma ponta à outra. Encontrei ao todo 5 gabinetes abertos.
Qualidade de ensino? Onde?

A superficialidade da aparência sempre preocupa os mais distraídos. Incapazes de verem mais além, mais fundo e de mais perto o que verdadeiramente importa. O que é realmente essencial e nos move. O que é, portanto, verdadeiro. Demasiada importância a uma fachada, julgam-na pelo que aparenta ser. Não abrem as portas para espreitar. Não se dão a tal trabalho. Atrevem-se a opinar pelo que lhes parece ser… Pelo que lhes apetece que seja. Por agora, do outro lado estão os outros… Mas, quando do outro lado se virem reflectidos? O que julgarão dessa vez?

Quero escrever. Preciso escrever. O cursor intermitente intimida e não me deixa senão estático frente a um teclado imóvel. Não ouço o clique das teclas na ponta dos dedos. Parecem mudas hoje, envergonhadas. Vibra no ar apenas aquela música que me viciou o dia em replays contínuos.

Cavaco Silva tirou o encanto ao “menino do cravo”.
Preferia continuar a pensar quem seria aquela criança que se estica naquele gesto perpetuado. Preferia pensar quem seria hoje, o que faria na vida, onde estaria. Seria de esquerda ou de direita, que ideias teria daquele dia e do que os sucederam… Preferia ser eu a dar-lhe um nome, uma profissão, inventar-lhe um passado, um presente, um futuro. Preferia sonhar-lhe uma vida em vez de o saber emigrado, de saber que se chama Diogo Freire, que tem 35 anos e que é director financeiro em Londres…
Preferia sonhá-lo idílico como todos os sonhos, em vez de saber que NUNCA exerceu o direito de voto e que, daquele dia apenas guarda na memória a imagem de um “estúdio escuro”…
O “menino do cravo” agora tem um nome e nunca mais será o “menino do cravo”…